Carta do Mundo empacado

Metade da minha Poesia

é barba

A outra metade

burrice completa

Burrice de apostar

no Cor-Ação humano

Porque empacou teimosamente

em um mundo único e distante

A criança, ainda burra,

não quer correr como o cavalo

Não quer o trote

sobre a teimosia de observar

Alguns olham pelos poros

do Céu

Outros pelas vitrines

que escondem um ouro cansado

Mas a criança que empaca

é instigada até roer a carne

E passa a esconder seu próprio

e único Céu

E para enganar quem fustiga

engana seu próprio sonho

Até o limite último

do crime da Vida

Quem desenha o Destino

antes de empacar?

Quem acessa o mundo

perfeito dos burros?

Porque é só lá

que se pode parar

E lembrar que no fim

o que sobra é Amor...

Essa é a burrice

desta poesia

Que empacou muito

antes dos olhos perdidos...